lunes, 16 de julio de 2007

Viernes 13

Ese día, mi corazón se desprendió de mi pecho, dizque para buscarme otro corazón que latiera y bombeara al ritmo, que merecía.
Por qué, me abandonas?
Por qué buscarme otro corazón? Si respiro gracias a ti.
No necesito un transplante.
Los donantes son escasos y en Chile la lista, de aquellos que buscan corazón, es enorme. Moriré en la espera. Además es posible que mi cuerpo rechace el ritmo de otro latir. Lo sé, ya que ninguno, ha hecho fluir, mi sangre como tú lo haces.
No me abandones ni pienses que es por mi bien. Mi bien está al momento de posar mi mano sobre mi pecho y sentirte.
Ese día, mi corazón se desprendió, vago y le recordaron la condena de su vivir… será posible aguardar a otro? Permaneceré en reserva y congelado antes qué me lleve el pudrir. Se preguntaba.
En una sala de espera nos reencontramos. Yo silenciosa por el vació, dentro de mi pecho. Él embriagado por la anestesia.
Y ahora qué, me dije.
Hablemos
De qué?
De que… soy un tonto por no tratar de ser el mejor bombeador de sangre.
Mm... Creí que no lo dirías. y qué haremos un RCP o un shock, para reanudar el latir?
O todavía piensas en el transplante?
Sólo pienso que soy tu donador.
Ah, pero no he llenado la ficha.
Nosotros no necesitamos llenar nada. Porque solo basto mirarte y saber que nos pertenecemos.

lunes, 9 de julio de 2007

¿Qué es poesía...?

Por los tenebrosos rincones de mi cerebro acurrucados y desnudos, duermen los extravagantes hijos de mi fantasía, esperando en silencio que el arte los vista de la palabra para poderse presentar decentes en la escena del mundo.

Solo a algunos les es dado el guardar, como un tesoro la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que éstos son los poetas. Es más creo que únicamente por eso lo son.


Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas las partes iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer y de agonía.

Un poema es una cosa que será.
Un poema de una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.


¿Qué es poesía?, dices mientras
Clavas en mi pupila tu pupila azul;
Qué es poesía ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía… eres tú.
... Becquer y Huidrobro

Quizás estaba tan empecinada a creer y sentir, que me invente un corazón Me invente un universo, una historia. Quizás solo fue un escape, u...