Por los tenebrosos rincones de mi cerebro acurrucados y desnudos, duermen los extravagantes hijos de mi fantasía, esperando en silencio que el arte los vista de la palabra para poderse presentar decentes en la escena del mundo.
Solo a algunos les es dado el guardar, como un tesoro la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que éstos son los poetas. Es más creo que únicamente por eso lo son.
Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas las partes iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer y de agonía.
Un poema es una cosa que será.
Un poema de una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
¿Qué es poesía?, dices mientras
Clavas en mi pupila tu pupila azul;
Qué es poesía ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía… eres tú.
Solo a algunos les es dado el guardar, como un tesoro la memoria viva de lo que han sentido.
Yo creo que éstos son los poetas. Es más creo que únicamente por eso lo son.
Los verdaderos poemas son incendios. La poesía se propaga por todas las partes iluminando sus consumaciones con estremecimientos de placer y de agonía.
Un poema es una cosa que será.
Un poema de una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podrá ser.
¿Qué es poesía?, dices mientras
Clavas en mi pupila tu pupila azul;
Qué es poesía ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía… eres tú.
... Becquer y Huidrobro
1 comentario:
Esta bonito.. aunque lo único que me gusta de la oesía es lo q escribes tú.. cuando tengo ganas :D
Saludos
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